Ridiculista

Pós-ridiculismo

2008-02-17T15:30:00.003Z

Call for poems.

Pós-ridiculismo

«Depois do fulgor do movimento Ridiculista, pergunto-me se a Arte não estará prestes a atingir a fase Pós-ridiculista da sua história.

Aguardo impaciente a visão dos meus geniais compagnons-d'art.»

Será o Pós-ridiculismo o futuro da Arte? Temos de organizar uma workshop.

O Ridiculismo foi eliminado...

2007-06-06T16:45:00.001+01:00

...da Wikipédia.

Por conteúdo impróprio.

Não desejaria mais indicado tratamento, Obrigado.

Ridiculismo na Wikipédia

2006-05-03T19:08:00.000+01:00

O Ridiculismo já está definido na Wikipédia em língua portuguesa! Está aqui: Ridiculismo.

Agora, ninguém pára o Ridiculismo!

Poema Enter dois espaços

2006-02-20T22:25:00.000Z

Medo... Muiiiiito medo...

2006-01-31T17:12:00.000Z

Em breve, no Ridiculista^®...

[E quê, conheces aquela história daquela Bruxa?...]

Dura realidade?…

2006-01-30T10:51:00.000Z

[…]

Quis escrever e não consegui. Guardei apenas esta ideia de uma enchorrilhada de informação, poesia e ridiculismo que tinha para vós:

A mensagem The page cannot be displayed deixou-me incrédulo face à informação perdida. Terá a censura chegado? Se assim o não é, o efeito foi o mesmo. Prefiro acreditar que não foi o destino que votou ao esquecimento eterno o que queria deixar em memória. Porque - e parafraseando o Poeta - a mim, ninguém me cala!

Be inspired...

2006-01-30T10:27:00.000Z

Peço reflexão séria a respeito de um drama da vida real. Um acontecimento grotesco, cortesia dos nossos amigos do lado de lá do atlântico norte. Pense-se bem na essência do seguinte conceito:

Ser-se preso por resistência à prisão.

Fé

2006-01-30T10:07:00.000Z

Frase que emana credibilidade:
"Ninguém me disse, eu vi!"
Terás considerado a possibilidade
de ninguém acreditar em ti?

Fénix...

2006-01-29T18:59:00.000Z

Sou eu quem me espera, nervoso, junto à esquina dos suplícios. Sou eu quem grita, a plenos pulmões, para me guiar pelo nevoeiro junto a mim. Sou eu o meu farol, intermitente, que me impede de naufragar. Sou eu quem me faz mexer e respirar, quem me comanda e quem me dá liberdade. Quem me carrega com responsabilidade, quem me faz viver. Ridículo sou eu. Por não me fazer ser. Vou acordar. Eu sou Poeta!

Os vales e os montes
por onde passeio,
qual devaneio!
Nunca me encontres...
Não te pedi nada,
mas nunca te fugi.
Esperei sempre por ti
numa ânsia descontrolada.
E se tu me faltaste
eu nunca te reprimi.
Digo-o hoje e aqui
desde que me achaste,
não mais me deparei
com o que fui um dia.
E se dúvidas havia
também não mais o serei.

Leva-me, carrega-me nos braços.
Faz-me mostrar-lhes o que valho.
Liberta-me de todos os embaraços
da palavra. É este o meu trabalho!
Vou ser de novo, e em leves traços
trazer de volta o Poeta do Caralho!

Fazei de novo. Estamos vivos!

Encontrei...

2005-10-17T17:57:00.000+01:00

...o sentido último do ridiculismo!

Zwei proclamou, a 5 de Abril último, 2005 como sendo o ano em que, e passo a citar, [...]"devemos mostrar ao Mundo as nossas inovações artísticas, por que o vulgo tenha acesso à verdadeira cultura."

De lá até hoje, brindou-nos com a transcrição de dois poemas da sua autoria, que remontam aos tempos em que ainda (mal) dava beijinhos.

Obrigado, Zwei!

Tenho dito.

Poema p'ra encher monte...

2005-09-02T11:59:00.000+01:00

...que seja, então, de rosas!

Aiiii o cheiro da rosa,
tão perfumada e formosa,
a mais bela do meu jardim.
Nem foge com a primavera!
Por quem espera?
Ah! Ao menos fosse por mim.

Já não sou mais poeta

2005-08-02T21:58:00.000+01:00

Muitos leitores apaixonados pela minha Poesia, têm-me enviado chorosas missivas implorando por mais Poesia, porque a que há não chega. Respondo-vos agora, amigos leitores. Algumas das minhas obras-primas antigas ainda não foram publicadas; mas, de facto, há já algum tempo que não produzo novas. O Poema que segue em baixo fornece algumas pistas para descortinar as razões de tanta secura poética.

Já não sou mais poeta

Já não sou mais poeta.
A tinta da minha pena secou de velha.
Despi minha capa de herói super-poeta,
E a minha pêra, desfi-la, já não me serve!

Minha poesia não é mais poesia!
Já ninguém me venera, já não consigo rimar.
Meus versos não têm a magia da mentira de outrora,
Quando sentia o que o leitor queria sentir
E conseguia esquecer-me de mim próprio…

Não! Já não sou mais poeta!

Ser poeta é voar alto sobre os homens,
É admirar as estrelas com que me olhas,
Saber o perfume da rosa com que me beijas,
Morder como quem beija o mármore dos teus braços.

Era poeta e era belo!
Tinha pêra e imperava,
Tinha sede de poesia e era sede de poesia.

Ah! Como era bom quando me chamavam:
«Bom dia, Sr. Poeta!»
Eu sorria, altivo — do alto de minha poesia — pinheiro alto.

Oh! Como era Poeta quando era poeta!

Não! Já não sou mais poeta!…

© Zwei 16/4/2000

N.B. «Tinha sede de poesia e era sede de poesia» deve ler-se "Tinha sêde de poesia e era séde de poesia".

Zwei agoniante

Os cinco sentidos (3)

2005-07-18T15:08:00.000+01:00

Homenagem ao ouvir. De forma diferente, em jeito de criação musical.
Silêncio, que se vai cantar o fado.

"Ó Maria, não vás p'ró fado!"
em dó e sol, à terceira vai ao fá

Soltou-se do seu amor,
só p'ra ir cantar o fado!
Descobriu logo em seu redor,
Guitarras em alegre cantado.

(bis)

Ó Maria vai bem atenta,
Tu cantas bem, e isso chama
O olhar de que esquenta,
Um lugar ao seu lado na cama.

(bis)

"Não tenhas medo, sou já crescida!"
Assim deixou sua mãe descansada.
Sem ter noção que a filha querida,
Ia p'ró fado, toda aperaltada...

(bis)

O seu marido, gente honesta,
Louco de amor por esta morena,
Nem imagina que a sua testa
Leva um par digno d'uma rena!

(bis)

Pobre do homem. Dá pena, coitado.
De sol a sol, não larga a enxada.
Enquanto lá, a cantar o fado,
Sua mulher sacia a rapaziada.

(bis)

Já diz o velho ditado popular
"Se um padeiro não largar o forno
e na mulher puser mais o olhar,
ou tem uma santa, ou fama de corno!"

(bis com recorte final)

Pássaras do Sul

2005-07-16T14:04:00.000+01:00

Quero prestar-lhes a minha mais sentida homenagem. Devo-lhes o facto de não me ter tornado num pajem. Bem hajem!!

É tempo de lutar!

2005-07-16T01:14:00.000+01:00

Entre garras desgarradas
E saias atribuladas
Solto a fera que há já tanto tempo espera

Grito aos cinco ventos
O do meio, esquerda,direita, cima e baixo
E digo-te depressa:
- Traz-me daí um cacho!!!

E eis que quando
No eixo que passa na traseira
Encontro 10 cêntimos que deveriam estar na algibeira
Penso para mim e digo:
-Está tanto frio, vou-me estender ao pé da braseira!!!!

Poema ao Inverno da Economia Portuguesa
All rights and Lefts reserved

Problemas de Poeta

2005-07-16T01:10:00.000+01:00

Parece-me que alguém está ligeiramente centrado nas pássaras...
É caso para dizer que está a passar pelas pássaras do Algarve.
Enfim, coisa que neste momento não me importava muito.

Eterno retorno sem fim

2005-07-15T19:47:00.000+01:00

Ouço pássaras, ouço sim
A cantar no meu jardim.
Jardim que não é meu
É nosso, dele e teu.

Era tão bonito se fosse,
Como a cor do jasmim,
Sempre assim tudo tão doce
Como a vida no jardim.

Mas cuidado com os caçadores,
Que chegada a altura certa
Se livram dos pudores!

E as passarinhas, uns amores,
Vêem então como a vida aperta,
Para se livrarem desses senhores.

História Amarela

2005-07-15T19:42:00.000+01:00

"Muito me apraz, desde que pela frente, nunca por trás."

Parafraseando o guerreiro, não o menino, mas o cavaleiro
Que se bateu com bravura, qual paladino,
Nesse combate esvoaçante que o levou à loucura.

Rocinante lancinante e galgante
Irrompeu impetuosamente pelas pássaras que
De coléricas, passaram a estridentes e histéricas.
Até hoje, assim reza a crónica.

Contagem no Regresso

2005-07-15T19:38:00.000+01:00

Estando a Quinhentola em lume brando
Esfumando-se pela fresca brisa (...)
Eis senão quando, de gatinhas
Miaram as passarinhas (da Marisa)
Esvoaçantes e errantes
Profusamente perfurantes
Da Quinhentola já só restou
Metade do que fora antes.
Certamente alguém fumou
Ou simplesmente se "consumiou"
Nos devaneios das passarinhas.

Introdução ao Tríptico ao Drei

2005-07-15T19:14:00.000+01:00

Atendendo ao apelo já um bocado longínquo do Poeta Eins, para que escrevamos uns sobre os outros, numa cadeia pré-establecida, como alguém entre nós gosta que seja, vou agora publicar três poemas dedicados ao Poeta Drei. Poemas que versam sobre as pássaras de Drei, temática permamente e latente da sua escrita, numa visão mais essencialista que existencialista, chegando mesmo, nalguns pontos, a ser neo-alpista. Desenraizado de moral, numa estética sem igual, aqui os entrego, vergando-me à magnanimidade desse Poeta Imortal. Sem mais delongas..

De fidelidade... impressões

2005-07-15T00:52:00.000+01:00

Escalão intermédio escorre
Pela moeda fiduciária.
Juros inflaccionam
O IVA (nosso pai)
Na tributação das mais valias.
Oh Intercâmbio Mercantilista!
Deixai as taxas voar
Com a cobrança na Mercado Interno
Do PIB de todos nós.

Por uma revisão em alta...

à libra esterlina

Poema Eterno

2005-07-15T00:48:00.000+01:00

A febre de chegar
Amanhã e depois
Pa ta ti Pa ta tá

Vacas e bois
Quero eternizar
Oh la lá!!

Sumo da uva
Passa e não deixo.
Tenho alento de Poeta.
Que se lixe o Aleixo!

Miserável existência dum
Futurismo saudosista.

TUDO!!!

in memoriam

Passagem pela cozinha...

2005-07-08T02:24:00.000+01:00

RRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Chuuuuuuuuuu?Iop net oquimum!!!!
atatatatatat....

Ao retorno do (3º) filho pródigo

2005-07-07T11:12:00.000+01:00

Fico contente por saber
que, muito tempo depois,
aqui voltas a escrever.
(Ao menos) já somos dois!

A Sociedade deles...(2)

2005-07-07T02:34:00.000+01:00

Nesta sociedade Ridiculista em que vivemos, julgo não haver já lugar para o antigo ladrão, aquele ladrão tradicional do "ó coleguinha...não dizes nada a ninguém, ou fodo-te a boca...", senão vejamos:

Há muito pouco tempo, um amigo meu ia pela rua, em direcção à sua Universidade, quando de repente lhe apareceu um sujeito crivado de apêndices metálicos nas orelhas e nariz e lhe pediu tudo o que tinha da seguinte forma: "Olha, passa aí tudo o que tiveres rapidamente, que eu tenho pressa". Bom, então realmente deixa-me apressar, pensou ele, para não te atrasar mais. Começou por tirar o dinheiro, depois o telemóvel e por fim o tabaco. Resposta do gunita: "Foda-se, só tens esse dinheiro? Isso assim não quero!E esse telemóvel é uma boa merda. Não sabias ter melhor?". Conclusões: em primeiro lugar, apercebemo-nos que o ditado português "de grão a grão, enche a galinha o papo" passou de moda. Ou tens muito dinheiro, ou então não levo nada. Em segundo lugar: temos de andar com melhores telemóveis, para que os assaltos dos outros valham a pena. Um mau telemóvel é um mau produto, que dificilmente consegue ser escoado nos mercados paralelos. Até os assaltantes já perceberam, porque é que ainda não fizemos nada quanto a isso?

Ora, não é este o tipo de sociedade em que quero viver. Quero voltar ao tempo que me levavam tudo indiscriminadamente, sem preconceito, sem olhar a marcas ou rótulos. Não gosto de ser assaltado, mas a sê-lo, quero que o façam bem. Senhores governantes, olhem bem para o estado deste País.

P.S. O gajo também não levou o tabaco porque tinha deixado de fumar. Haja saúde!

A Sociedade deles...(1)

2005-07-07T02:24:00.000+01:00

A pássara despassarada voava de ninho em ninho
Poisava e cantava a canção do lacinho:
Lacinho vai, lacinho sai..
Gravata voa, calcinha cai....
Lacinho vai,lacinho sai
Gravata voa, calcinha cai...

Tudo corria bem, até que a pássara despassarada caiu ao chão e torceu o pescoço.
Moral da estória: não há, porque nunca ninguém viu a pássara despassarada.

De regresso...

2005-07-07T02:22:00.000+01:00

De regresso vim
De regresso virei
Não sei que tempo foi
Não sei que tempo terei...

Os cinco sentidos (2)

2005-07-05T21:30:00.000+01:00

Procuro e espero encontrar,
algures no tempo e espaço,
o alcance do meu olhar.
Não hesito. Sem embaraço

Disparo,
e se acertar
não páro.
E se falhar
preparo
(novamente) o meu olhar.

Fecho os olhos, acredito
que a dor passe. Não passa.
De súbito percebo e fito
a causa dessa dor. Faça

sempre o que fizer, feche
os olhos à tormenta, deixe
correr o olhar pela vida,
dói o mesmo. E a dor contida

nas trevas da cegueira,
inflingida por cobardia,
dói bem mais do que à beira
daquela que ao menos se via.

Os cinco sentidos (1)

2005-06-09T14:28:00.001+01:00

Flores crescem, no jardim
onde outrora corria liberto
um cavalinho de papel. Assim
fosse o mundo: sempre aberto
à poesia com odor de jasmim
que me acompanha. É certo
que podia cheirar um tanto
menos, não ser tão forte.
Assim vai o meu pranto,
o meu triste fado, má sorte.
Procuro o belo, o encanto
de um texto, sem que comporte
a sempre presente (todavia
excessiva) brisa, que sem fim
me atormenta, noite e dia:
Este horrendo fedor a jasmim.

Eins a "cheirá-lo"

A Janela

2005-06-08T11:36:00.000+01:00

Abri uma janela, e espreitei.
Lá fora, no frio, natureza morta.
O degredo era tal, que só pensei:
"Antes tivesse aberto uma porta!"

(poema da minha autoria, quiçá ridiculismo^® do virar do milénio...)

Não é possível...

2005-06-03T15:22:00.000+01:00

PALHAÇADA!!!!
A utilização blasfémica dos termos exclusivos e devidamente patenteados do movimento Ridiculista^® está a tomar proporções não só alarmantes como ultrajantes para nós, seus percussores.

Pessoal, os catalanes não brincam em serviço...

Andamos a dormir na forma! Antes de verem isto, sentem-se. É, no mínimo, revoltante.

Deves ser bom, deves...

2005-06-03T11:19:00.000+01:00

Ouvi uma conversa engraçada.

A uma questão que definiria um pouco do nível de QI de um indivíduo (a saber: "Estás numa corrida, em 3º lugar. Ultrapassas o concorrente que ocupa a 2ª posição. Em que lugar ficas?"), o dito (indivíduo) responde convictamente: "Em 1º lugar, claro."

OK, está mal. Mas toda a gente erra, e errar é humano.

Curiosamente, aos risinhos normais neste tipo de situações (por parte daqueles que, eventualmente, falharam também a resposta na sua condição de inquirido, mas que naquele momento sabiam a resposta certa) o mesmo dito acrescenta: "É que há por aí uns otários que respondem "Em 2º lugar!!", acham que me apanhavam com essa? É muito fácil!"

E eu pergunto-me: qual é o preço a pagar por se ser ignorante? É uma condição que, em plena capacidade de exercício de funções, não está ao alcance do comum dos mortais. A ignorância plena não deixa lugar à dúvida. E isso, meus filhos, é um dom raríssimo e não muito fácil de detectar. A sensação mais próxima da realização pessoal, da felicidade absoluta e do contacto com Deus é ser-se o mais perfeito ignorante. Não será porventura muito fácil de compreender porque ninguém gostará de ser apelidado de ignorante, mas a verdade é que, na dose certa, confere o poder de transformar tal insulto no mais eloquente elogio.

Surge então a questão óbvia, para quem ler (des)atentamente este blogue:

"Mas estes tipos sabem o que dizem?"

Chegou!...

2005-06-01T17:35:00.000+01:00

...o útimo mês de Primavera, com o calor próprio da época.

A indumentária muda, fazendo sorrir os olhares masculinos, ávidos de carne, quais muçulmanos tempos da temperatura abaixo dos 20ºC que votou ao esquecimento as visões magníficas do Verão transacto.

E eu gosto é do Verão.

O Sol brilha, o tempo aquece.
O céu azul claro (claro!),
Mais tempo claro (claro...) permanece.

E enquanto procuro as palavras certas para o discurso errado, vejo a janela, com óculos de sol postos, e a claridade na rua ofusca. É tão claro... O Mundo pede mais, e o ridículo propaga-se. Estamos certamente, caríssimos e reverendíssimos interessados, perante o maior caudal de estímulo exterior que um movimento como o Ridiculismo^® necessita.
Senão vejamos:

Temos uma política que aumenta impostos para financiar os gastos que vai ter, porque esses gastos (os que ainda vão acontecer) vão ultrapassar o limite que a Europa impunha.

Temos um presidente da república que dissolve o parlamento quando não consegue sequer dissolver um caramelo na boca.

A Europa está a braços com uma Constituição! Vários países já votaram (têm que votar os 25 membros) e só com unanimidade é que esta é aprovada. Ah bom... a França disse não. P'ra que caralho é que continuam a decorrer referendos por essa Europa fora?

A estrada continua a ser o local do mundo onde há maior concentração de estupidez (calculada a partir do rácio [(velhos+conáceos+mulheres)/Km²]. Mais tarde revelarei as últimas frases ofensivas que tenho ouvido/proferido por aí.

Vocês nem imaginam os cús que vejo ser lambidos todo o santo dia (amén)... É uma coisa impressionante. Ou é da crise ou está criada uma instituição com longo legado e ninguém me disse nada, felizmente!...

Uma infinidade ridícula do melhor material desde há muito...

E o Ridiculista^® tem 6 "postes" (este inclusive) nos últimos 430 dias...

Um absurdo.

O Prenúncio da Morte do Ridiculismo®

2005-05-31T12:50:00.000+01:00

É com semblante (notoriamente?) carregado que anuncio hoje e aqui que o Ridiculismo^® está ferido de morte.
Infelizmente, a verdade é que não se libertam das nossas mentes para os nossos dedos, com a fluidez e "criatividade" (citando Zwei em conversa não documentada) do passado, as transcrições artísticas da inesgotável fonte de inspiração que foi (e é - porque ainda brota) a nossa sociedade capitalista, consumista e tosta mista.
A distância física e moral decorrente da separação dos 4 poetas, por contingências naturais da vida deixou-nos à mercê dos prazeres da carne, que é fraca (principalmente se a diária custa menos de 4€...) e entupiu a nossa veia (fodam-se lá os fritos...).
Li este blogue de fio a pavio, e enchi-me de orgulho dos nossos feitos. Tentei com todas as forças recuperar a linha de produção mas o departamento de marketing foi despedido, porque os cortes orçamentais e a redução dos fundos europeus estão a delapidar o nosso património, e a matar a nossa empresa.
Senhores, (ainda) Falta cumprir-se o Ridiculismo^®!

Ou não.

Hoje é 25 de Maio...

2005-05-25T10:27:00.000+01:00

...e o Benfica teve cá um paio... (!)

Estava a trabalhar, e ocorreu-se-me...

2005-05-24T12:25:00.000+01:00

(os clássicos virão mais tarde...qdo o Vier me der as folhas que "encontrou" lá por casa...)

Entretanto, sugiro que me sigam nesta ideia:
Comentário em cadeia - cada um de nós (ainda existe nós?) escreve sobre um outro de nós.
Proponho a seguinte ordem: 1-4; 4-3; 3-2; 2-1 (Vier, és o próximo).

Então cá vai...

SatVier fadista
Mal remunerado
É artista
Com passado
De ridiculista

Entre fumos
Infernais e foleiros
Todos fomos
Amigos e parceiros

Ele é gago,
quer ser militante,
(no piano) é Mago
ateu protestante.

tem o seu trabalho,
e, ou não fosse eu
(um) Poeta do Caralho,
vai da terra ao céu
o seu gigante mangalho...

SatEins @ work...

Finalmente, as Lajes!

2005-04-09T17:32:00.000+01:00

Depois de muito pedirem, publico, aqui e agora, um clássico de minha autoria. O seu primeiro verso tornou-se famoso, sendo ecoado aos quatro ventos pelos 4Poetas nas mais diversas situações de suas vidas:

Lajes partidas jazem
Sobre Mcdonald's Mas
Campo da Vinha Vem
Depois do Relento

Basta com o descafeinado!
Porque Soveral é sempre
Mas Sempre!
Melhor que Sobral.

Zwei, daqueles tempos distantes de... talvez 1999?

Annus publicandis

2005-04-05T00:28:00.000+01:00

Caros colegas

Este é o ano em que devemos mostrar ao Mundo as nossas inovações artísticas, por que o vulgo tenha acesso à verdadeira cultura.

dixit

P.S. Tenho andado a ler uns textos oficiais do Vaticano.

Vocabulário Ridiculista®

2004-03-26T11:14:00.000Z

Respondendo (quiçá tardiamente) ao apelo de Zwei na tentativa de dar continuidade ao (re)conhecimento e divulgação de termos/conceitos ridiculistas, dou-vos (poetas (e) leitores — o "e" é mesmo para não se ler…) algo em que pensar:

Mentecapto

Recensões poéticas esperam-se.
Obrigado

Al mia kara Ludoviko

2004-02-17T15:00:00.000Z

Batalojn kantas mi de l' heroaro,
Kiu de l' hejma bordo luzitana
Tra l' ne ankoraŭ ŝipirita maro
Ĝis trans insulo velis Taprobana,
Kaj da danĝeroj en militofaro
Pli venkis, ol permesas fort' homana,
Ĝis kiam, inter malproksimaj gentoj,
Stariĝis novaj regno-fundamentoj.

Kaj kantos mi de reĝoj glor-memoron,
Kiuj potencon de la imperio
Disvastigante, sanktan kruco-gloron
Firmigis en Afriko kaj Azio,
Per heroaĵoj, kies altvaloron
Laŭrkronis senmortec' en historio.
Rakontos ĉion mi en kanto-partoj,
Se vi min helpos, ho geni' de l' artoj.

Ĉesu de l' saĝa Greko kaj Trojano
Ŝipirojn laŭdi, kiujn ili faris,
Kaj kiel Aleksandro kaj Trajano
Por venkaj militiroj sin preparis;
Mi kantos vin, ho glora Luzitano,
Ĉe kiu Mars', Neptuno serve staris.
Silentu do, antikva Muzo kanta,
Eksonos glor', pli alten leviĝanta!

“Ludoviko Vazo de Kamono”, el Portugalio.

Hoje é dia de S. Sebastião

2004-01-20T17:33:00.000Z

e dos Métodos Formais de Programação

Paisagem que de dia é bucólica

2004-01-14T08:55:00.000Z

Vaquinhas pastam o pasto na pastagem Múúúúúúúúú
O pastor guarda-as êêêêêêêê

Gazelas livres saltitam o ar da liberdade
E coelhos gozam a libertinagem

O riacho corre cristalino
Onde as já límpidas donzelas se lavam iiiiiiiii

Se tudo não fosse verde seria lilás
porque de entre as outras
são as menos más

Poema pausadamente pictórico a uma paisagem que de dia é bucólica

2004-01-14T08:42:00.000Z

É noite ... .... ........... .. auuuu ........ ... au... auuuuuuuuuuuuuu..........
Lobos uivam ao som de uivos passados.... auuuuu
Lua cheia, de semblante sempre sinistro...
... ... ...
Morte nas escadas,de vermelho pintadas..
......... .........
Pouca-terra, pouca-terra (uuuuuuu uuuuuuuuu)
Confundem-se uivos na escrita
Enquanto o Domínio Humano celebra a morte
.... ..........
E uma rosa, rumo ao norte
Jaz, na soleira da porta.

Saluton!

2004-01-13T18:12:00.000Z

Estranho diálogo, este, que ouvi outrora…

— Saluton!
— Saluton!
— Kiel vi fartas?
— Bone, dankon! Kaj vi?
— Sufiĉe bone!
— Adiaŭ!
— Ĝis revido!

«Cantade vós!», diz a Maria…

2004-01-13T17:45:00.000Z

Passeava eu pelos corredores de mui afamada livraria portuguesa, cujo nome significa “A Cidade”, na língua das gentes sarracenas, quando por mero acaso do Fado me deparei com um grosso volume, de capa dura e reluzente, cor da laranja apodrecida pelo bater dos ventos e da chuva, cuja inscrição dizia: «Gramática da Língua Portuguesa». E como também és minha, ó «última flor do Lácio, inculta e bela», detive-me, embora inquieto. Entre as suas numerosas páginas, incultas e belas, encontrei numa as nobres palavras que de seguida exponho:

(21)
a) Canta tu!
b) Cantade vós!

Perguntei-me se não seria exemplo de português muito arcaico ou então ultra-pós-moderno (posterior ao PUM…) Mas não.

Os dignos leitores que duvidarem da minha palavra ou da minha honra, vejam na página 451, secção 12.2.2 (tantos 2!…) na Gramática da Língua Portuguesa da Maria Helena Mira Mateus e amigas, 5.ª Edição, revista e aumentada…

Zwei inspectivante

Poste Ridiculigente

2004-01-07T10:43:00.000Z

Hoje assisti a uma discussão entre duas pessoas... aos gritos!!

A propósito de "Veliz Dadal!!!"…

2004-01-01T21:24:00.000Z

…"e bósforo aincho dôfgo", postado pelo meu mui caro colega de ofício Zwei (já patenteado e sempre atencioso e cavalheiro).
Quero partilhar com a nossa plateia (se é que ainda existe, ou se alguma vez existiu), o quanto a palavra bósforo desperta em mim o cheiro de peru assado (cheiro próprio do imaginário desta quadra), resultado da associação de bósforo com fósforo. Bósforo remete-me para a Turquia, que me lembra sempre o peru (fruto dos muitos filmes americanos que a juventude consome); o fósforo assa-o… Daí o peru assado.
É assim a mente de um triste poeta Ridiculista no início de 2004.
Saudações R.

Ridiculismo — movimento anti-kitsch

2003-12-29T16:00:00.000Z

O Ridiculismo é um movimento anti-kitsch, ecoando-o ad nauseum…

Veliz Dadal!!!

2003-12-24T02:15:00.000Z

Veliz Dadal e bósforo aincho dôfgo zão os votsos dos 4 buetsas!…

Os voos do Perdiz

2003-11-28T17:05:00.000Z

Esta é uma rapidinha...
Perdiz - Na próxima semana, não venho às aulas. Não vou faltar!...
...mas não venho às aulas.

O Meu Pipi é Ridiculista®!!!

2003-10-29T16:57:00.000Z

Mais um português que mostra dotes de Ridiculista^®. Desta vez, alguém totalmente inesperado: o autor d' O Meu Pipi!…
A revista do jornal Público, A Pública, entrevistou o autor d' O Meu Pipi. Revela-se uma pessoa de Civismo. Mais à frente, descobre-se a sua faceta Ridiculista. Eis uma frase — escrita por ele! — reveladora do seu talento. Ela ilustra esta novidade exclusiva:

«Tudo o que o Pipi faz é subordinado ao sexo e à celebração do sexo no sentido da carne que se celebra, algo que tem a ver com a morte na medida em que é um momento de transcendência e superação da humanidade.»

Sem tirar nem pôr. Que poeta! Que domínio da Língua Portuguesa!! Ele é considerado já e com justiça um seguidor da tradição poética de Camões, Bocage e Saramago. Não se trata da “minha singela opinião”, mas da de Ana Bujão Henriques, a excitada entrevistadora… Ele foi capaz de produzir, no meu entender, uma das frases que melhor se coadunam ao espírito Ridiculista^®!!!

Pipi, bem-vindo sejas ao nosso movimento! Convido os meus colegas a juntar-se a mim dando um bem-haja ao nosso ilustre mais recente colaborador!

Zwei angariante

Vocabulário Ridiculista®

2003-10-29T16:56:00.000Z

Toda a ciência, qualquer arte, movimento, estética, filosofia, sociologia, epistemologia, psicologia, biologia, miopia, fibromialgia,.........., tem o seu vocabulário próprio. Ora o Ridiculismo^®, enquanto ciência, qualquer-arte, movimento, estética, filosofia, sociologia (testo a perseverança do mui caro leitor…), tem também o seu vocabulário, o seu léxico, o seu expressionário, a sua representação da realidade, a sua filosofia e perspectivas próprias do mundo enquanto universo de palavras, sentimentos, sentires, realidades mesmo realmente, e tudo que pode ser percepcionado dentro dos trâmites desta perspectiva neo-realista, ambientalista e idealista, que não deixa de ser, contudo, uma forma sui generis de manifestação quasi-cultural, intrinsecamente subjectiva embora válida como perspectiva que é (e cada perspectiva é uma perspectiva, cada caso é um caso, dentro de uma quadro holístico que abarque todas as questões que podem ser sem qualquer margem de ambiguidades, questionamentos, questiúnculas, até pequenas querelas — porque não? E porque sim (porque não “sim”??…)? — sendo, talvez, uma questão com possibilidades técnico-científicas, assim como culturais, subjectivas e pseudo-realistas estruturadas).

Como dizia, eis pois o (referenciado a diversos níveis de discurso) tal vocabulário ridiculista de que falava. E aproveito sem mais demora a deixa para, sem quaisquer constrangimentos nem tantando escamotear a questão, evocar aqui meus parceiros de visão poética do Mundo — leia-se Eins, Drei e Vier (tão pouco muitos, mas poucos) — para que sigam esta minha demanda de registar, para os vindouros, elementos desta sociedade materialista e consumista despropositadamente (mas segregadora de ridiculismo) ridiculista que vêm a constituir, neste mui singelo poste, elementos percursores do futuro retrospectivo vocabulário Ridiculista. Inicio a tarefa equacionando, sem escamotear as questões deontológicas, alguns vocábulos que me parecem — de todo! — ridiculistas, sem qualquer ordem relevante para o assunto supra:

escamotear
de todo
consumista
materialista
infra-estrutura
a nível de
em termos de
falta de Civismo (dos Portugueses)
portanto (/purtsentso/)
realmente (/rrralments/)

Espero pelos costumados colegas continuação deste vocabulário Ridiculista, seguindo as mais recentes tendências ridiculistas de todas as estações.

Zwei, O Confúsio

Morreu a cadela que passeava a dona

2003-10-29T16:55:00.000Z

Tenho uma vizinhança insólita… Mas não tenho tempo nem disposição poética para os descrever a todos, felizmente.
Bem, uma das vizinhas é uma senhora muito peculiar cuja idade não tarda muito a chegar aos 60, de cabelo vermelho com um penteado portentoso cheio de laca.

Ela tinha uma cadela muito, muito gorda! Tão gorda que parecia que ia rebentar a qualquer instante. Passava as horas a arfar e/ou a comer.
Mas o mais invulgar era não ser a dona a passear a cadela, mas antes a cadela a passear a dona!… É verdade! Ela levava-a por uma trela e o bicho lá ia comendo umas ervas pelos jardins dos prédios vizinhos. Mas era sempre ele quem decidia o itenerário e os horários. Ela bem reclamava: «Anda-te embora!… Já chega!…» O cão imóvel; a senhora nem um movimento com a trela, nem a mais leve tensão. E ela insistia, irritada: «Anda lá, que chato!…» E ela enervava-se mesmo!!! Mas lá tinha de esperar pela bola de carne voraz e preguiçosa, dolente na tarde calma… até que esta decidisse mexer o cu noutra direcção.
No outro dia, a senhora, atravessando a rua tapando a cara com o guarda-chuva, deu-me, a custo e entre lágrimas e convulsões, a terrível notícia:
«O meu bichinho morreu… snif snif»

Permaneci calado; ela seguiu atrás de mim.
O bicho…
Esse…
Nunca mais o vi…

Zwei sensível

Dito & Feito

2003-10-24T01:51:00.000+01:00

…para meu deleito.

Os voos do Perdiz

2003-10-21T16:58:00.000+01:00

Cenário: Sala de aula
Contexto: A concentração da força de trabalho em Portugal nos anos 50
Como é óbvio, não foi perfeitamente nestes termos que tudo se passou, mas dá pra ter uma ideia:
Perdiz: (blá, blá) ...nesta altura havia uma grande concentração na indústria de conservação peixeira, bem como no "concentrado de tomate"...
(ouvem-se risos na sala)
Perdiz: Ah... Não sabem o que é o concentrado de tomate? Eu passo a explicar...

Português Ultra-Moderno (PUM)

2003-10-17T15:43:00.001+01:00

Os Poetas aqui escreventes usam um dialecto próprio para comunicar entre si: O Português Ultra-Moderno, chamado carinhosamente de PUM.

O PUM é a nossa previsão de como a Língua Portuguesa vai ser falada no futuro, tendo-nos baseado em transformações fonológicas praticadas nos últimos anos pela auto-proclamada "elite" portuguesa.

Tal como o Português, também o PUM evoluiu. Este é, na sua versão mais recente, praticamente incompreensível pelo infeliz mortal que não tem a sorte de ser Poeta Ridiculista^®. Ao ponto de um Poeta poder insultar em PUM quem quiser sem que este perceba…

O PUM é uma linguagem essencialmente falada: raramente foi registada em palavra escrita. Não sei se os meus ilustres colegas querem embarcar na dura tarefa de fixar a palavra escrita do PUM.

Outro "problema" é que o PUM não tem um "vocabulário" fixo. É mais um conjunto de linhas de orientação, como diria o pirata…

Uma possível tradução do parágrafo anterior (perdoai-me a metalinguagem, que pode causar, em certas situações, paradoxos lógico-linguísticos difíceis de destrincar!…) seria:

Ôtdo "prchubltsemfa" éche gue u BUNF daum tsainf unf "dugchabulcháriuts" vigzo. Ef baiche umts goncúntco deflínhecas dorchquientetsafeum, gums direchia u birattss…

Uma repetição da tradução
Daria por certo outro resultado:
Peço a mais prestável compreensão
De todo o magnífico magistrado.

Poema dum Pobre Poeta

2003-10-17T15:43:00.000+01:00

Sou um pobre Poeta da Vida,
Percorro os Vales da Amargura.
Oh, quão dolorosa tortura
De ver a sina assim tecida.

As borboletas quando voam
Deixam um perfume no ar.
Assim meus poemas entoam
As menininhas a cantar.

Dão-me prazer as coisas belas:
O ar puro e fresco da manhã…
E os autocarros amarelos
Que vão cedo p'ra Covilhã.

De oito em mais oito solavancos
Assim cantei a minha história.
Antes andava de tamancos,
Agora é imensa a minha glória!

© 2003-10-15 Zwei

Pitoresco?… (3) — PROLOG

2003-10-17T15:42:00.000+01:00

Um professor muito barrigudo e sem alguns dentes incisivos inferiores escreve, a giz, exactamente o seguinte num quadro de uma sala (os erros ortográficos são dele):
«

metereologia(quinta-feira,sol).
~metereologia(X,Y) <- não meteorologia(X,Y).

Pretendo que me indiquem como vou passar a Quinta-feira.

»

Saiu da sala e regressou passados 5 minutos.

Antena2 promove Ridiculismo®

2003-10-17T15:38:00.000+01:00

A Antena2, na sequência da promoção do Ridiculismo^® pela SIC, S.A., vem agora juntar-se assim ao conjunto de mecenas que o vêm promovendo.

A nova Antena2, que agora é uma "outra classe de Rádio" (sic), resolveu participar na divulgação do movimento Ridiculista^®, agora perpetrada pelas ondas hertzianas.

Fê-lo difundindo música de ir ao pito. É este o termo mais técnico. A geração de nossos pais e avós usaria talvez uma expressão sinónima: música de ir ao petróleo. Desconheço a sua etimologia, infelizmente.

Porém, como nós pedimos discrição — não queremos publicidade a nós, mas ao Ridiculismo^® —, a Rádio ex-"a rádio clássica" anunciou a dita música sem referir o nosso movimento, apenas o instrumentalizado autor do mesmo: António Pito Vergas. A princípio pareceu-me ser de Kenny G. — nada melhor para ir ao pito, diz quem experimenta (ouvir Kenny G. Claro! (Preciso esclarecer este ponto, pois melhor é experimentá-lo que falá-lo, quanto mais ouvi-lo…)) — mas depois fiquei a saber quem é o nosso mais recente apoiante.

Fiquei com pena por a hora ser tardia e o público-alvo (em português moderno: "target") ser pouco, mas augura-se um futuro auspicioso!…

Ao desavisado cibernauta

2003-10-17T15:36:00.000+01:00

O desavisado cibernauta que encalhe nestes lamacentos ditos Ridiculistas poderá suspirar:
"Mas que blogue mais ridículo!"

Ora, como diria um amigo de minha pessoa que deambula (ele, não minha pessoa) agora pelas ruas e avenidas de Bristol, "é essa a ideia!!!…"

Insurge-se no meu humilde espírito a incumbência de tentar explanar alguns conceitos concernentes à questão que move nossos dedos enrudecidos pela pena e pela espada: o Ridiculismo^®, já se via…

Uma frase lapidar toma forma em minha mente: "O Ridiculismo^® é um movimento radical: radicalmente ridículo!" (ridículo com inicial minúscula, sim!)

Mas porquê? Ora, antes de mais, o Ridiculismo^® nasceu de um acto ridículo: o acto de o termos criado. Como muito bem notou aqui o meu ilustre amigo e colega de "arte de viver" --- aproveito o momento para o saudar: Olá, Poeta Vier! Então? Tudo bem? --- «o Ridiculismo^® nasce no acto». Esse acto é sempre ridículo e, em particular, também o foi o primeiro: o da criação. Assim, de raízes (e folhas de papel) ridículas é feito o Ridiculismo^®; por isso é radical.

Somos, portanto, Poetas Radicais.
'Tá-se?…

Zwei surfante pelas águas tumultuosas da nossa corrente

Os voos do Perdiz

2003-10-16T04:58:00.000+01:00

Cenário: sala de aula
Contexo: dúvida levantada por uma aluna, sobre um trabalho a realizar pela mesma e pelo seu grupo, trabalho esse cujo tema é "Os anos 70", tema esse que era obrigatoriamente escolhidos de entre uma lista por Ele elaborada.
Passou-se mais ou menos assim:
Aluna - Professor, nós gostaríamos de saber se podemos, no nosso trabalho, cingir-nos mais à parte económica do que à parte política deste período, já que qualquer livro de História refere no essencial tudo o que se passou de relevante (refira-se: 25 de Abril de 74, tá?)...
Perdiz - Olhe, o que é que é mais importante, os olhos ou os braços?? Eu não sei!...

Os prazeres da vida

2003-10-16T04:51:00.000+01:00

É tão bom fumar, beber,
Comer, cagar, acasalar,
Jogar, ganhar, perder,
Contar, acertar, errar.
A dúvida está posta:
Será realmente assim?
Com certeza que quem gosta
Assentirá até ao fim!
E é assim que me sinto
Bem melhor que de manhã.
Ora «venham mais cinco,
Duma assentada qu'eu pago já»…

A vida é um mundo, enorme.
Do João, da Maria e do Tone
E este poema, mesmo disforme,
Não é um anúncio da Vodafone.

Eins ridiculamente bêbedo...

A propósito de "oscultar"

2003-10-15T15:21:00.000+01:00

Recebi imensas cartas, como de costume, de diferentes países, diferentes línguas, e todas com a mesma dúvida: "oscultar ou auscultar?" (in "Dito o-de-orência" 11 de Outubro 2003)
Passo a explicar que oscultar é auscultar de forma oculta. Creio que neste momento poderão compreender a verdadeira profundidade do Dito.
Penso de futuro criar neste mesmo espaço um consultório, onde poderei responder às vossas dúvidas. A seu tempo...

Vier sempre pronto a aumentar vosso léxico

...e é assim

2003-10-15T15:12:00.000+01:00

ploc ploc ploc
as patas a chapinhar
plich plich plich
os putos a chafordar
plec plec plec
nec nec
só dois?!?
exclamam em coro!!!
sim, a regra foi quebrada
porque a aguá já transborda
e eu não suporto inundações!!
ah?!?
ah, ah
agora é só dois.
quem manda aqui sou eu
e não tolero interrupções.
vou continuar...

nec nec
pec
posso ser imberbe
já que a água nunca ferve.
ando sempre ao frio
tio tio
mas jamais apanhei neve.
misturado na plebe
entre conflitos socias
mais mais
os da frente e os de trás
são todos anormais
puc puc puk
pin pin
trim trim
está a tocar e é para mim.

Relembrar...

2003-10-15T02:06:00.000+01:00

É uma fuga ao presente
Nas asas da memória
Qual descida de parapente
Pelas curvas da serpente
(re)Escrevendo a história.

Há quem lhes chame velhos e bons
Àqueles tempos. E tem razão!
Quando o mundo de sons
Era feito, escrito em tons
E semi-tons de uma canção.

A lembrança de então não morrerá...
E recordá-la será habitual
Mas jamais se tornará
Aos momentos de deus-dará
Onde o pai era o Catujal.

Entre sonhos e poemas, só
Os nomes pra nós ficaram?
Não, é certo. Mas levante-se o pó
dos sonhos. E de Lagos a Alijó
Cante-se aos poetas que renasceram!

Eins saudoso

É fantástico(!…)

2003-10-15T01:36:00.000+01:00

Com uma exclamação algo disfarçada, é certo, mas não deixa de ser mais uma manifestação (pseudo)ridiculista proporcionada pela mina sem fim de "ridículos" que é a nossa sociedade. Aliás, vou fazer deste motivo em especial uma rúbrica, dado ser extremamente provável voltar a falar-vos dele por motivos de interesse. O tal de que vos falo terá obviamente um nome, o qual por razões de segurança não revelarei, dado ser meu professor, e já que preciso de vos dar uma descrição rápida dele para que tenham uma visão geral da peça, corro o risco de ser apanhado. É que não deve haver muitos tipos na casa dos 35/40 anos, com cerca de 1.60m, bigodinho, ar de paneleiro, cara de burro e discurso a condizer, que ainda por cima se chamem Orlando Petiz... Com certeza percebeis então o porquê desta minha recusa. Tratêmo-lo, daqui por diante, por Perdiz. Dedicar-lhe-ei todo o tempo do mundo, porque ele o merece.
Ora Perdiz não é meu professor pela primeira vez. Ele deu "meia" cadeira no meu 3º ano. Infelizmente não poderei falar muito dessas alturas (com toda a certeza ridiculamente produtivas, posso apostar) porque não fui muito às aulas (da parte dele).
Grande erro, e hoje amargamente me arrependo disso...
Este ano ainda só tive uma aula com ele (por outras palavras, ainda só lá fui uma vez), mas já arranjei motivação para frequentar as aulas dele mais assiduamente. Ele é, para mim, a Gioconda do Ridiculismo.
Não quero ser extensivo, mas para vos aguçar o bico basta esta transcrição do programa da cadeira que ele lecciona (Economia Portuguesa), uma cadeira enfadonha, teórica, e cuja grande diferença duma normal cadeira de História é a maior relevância dada ao tema Economia, no contexo português. E assim, na parte do programa, por ele escrito, relativa aos objectivos da disciplina pode ler-se (entre os objectivos da praxe):
«os alunos devem compreender os princípios cibernéticos da caixa negra...»
...?
Pois, foi isso que pensei, também. E, claro, dando uma gargalhada. Introduções feitas, brevemente recensearei neste blogue tudo o que mereça ser postado sobre o nosso "homem do momento", numa rubrica a partir de agora intitulada: Os voos do Perdiz

A Mariquinhas

2003-10-14T18:23:00.000+01:00

Das muitas cenas ridiculistas que vi na minha vida, o "chamar pela mariquinhas" foi das mais delirantes. Há cerca de um ano, comecei a ir frequentemente a um bar onde, num dado dia da semana, se "cantava o fado". Na primeira vez que fui lá, entrei e o que parecia um bar perfeitamente normal, veio a revelar-se num poço bruto de material ridiculista. É como vos digo, caros colegas, o ridiculismo está em toda a parte! Sentados em várias mesas, estava o que se pode chamar de o nobre de bigode empertigaitado. Com efeito, aquele local mais poderia ser um clube dos bigodes mais ridículos, ou quem sabe o clube dos barbeiros mortos. Todos eles fingiam beber o seu "uísque", engolindo aos poucos, para não ficarem rapidamente enjoados. Ostentavam todos o seus anéis de brasão, brasão de uma qualquer família inventada no momento, no registo civil. Escusado será dizer que, os que não tinham bigodes, eram parecidos como o Nuno da Câmara Pereira, personagem que, segundo ela própria, é o legítimo herdeiro do trono de Portugal, trono este que por sinal, nem existe. D. Duarte chamaria aquele local de "Bunker da Conspiração", tal era o ambiente sombrio e conspirativo que se respirava. A certa altura começou verdadeiramente a "noite do fado". Um rapaz trajado sobe ao palco e começa pelos fados de Coimbra. O seu vibrato assemelhava-o a uma ovelha no momento do parto, tal era o seu sofrimento encutido na música. O guitarrista (segundo eles, conhecidíssimo) não percebia muito bem qual era a música e por isso lá foi fazendo as coisas como se fosse outra música. O público delirava e parecia que queria dizer alguma coisa , mas não saía nada. A única coisa que dizia era, e passo a citar "Lã,lã,lãhhhh,Lã,lã,lã,lãhhhhh......Lã,lã,lã,lãhhhhhh.....". Se esta "lã" era uma indirecta para o cantor, não sei. Mas que vinha a propósito, isso vinha. E foi então que tudo mudou. Subiu outro rapaz ao palco. Este sim, parecia que da família do Câmara Pereira, colarinho apertado, camisolinha em "V" e cabelinho à tábua de passar. Começou a cantar. A voz era tão rouca que arrepiava. Parecia voz de muita aguardadente metida para a goela. E foi então que, nesse momento, todos bateram palmas e começaram a exclamar : " A Mariquiiiiinhas, a Mariquiiiiiiiinhas....". Imaginem qual o meu espanto. Parecia uma alucinação colectiva. Mas onde estavam eles a ver essa Mariquinhas? Quem seria esta Mariquinhas para que todos a conhecessem? A certa altura pensei " é para o que dá estes ambientes esquisitos. Começam todos a chamar pelos mariquinhas". Mas não,estava enganado. A Mariquinhas, caros colegas, que provavelmente já sabiam ( e desculpem assim a minha ignorância), faz parte de um dos "Mais bonitos poemas do fado", poema este que prova assim que, também no fado, há Ridiculismo. Fica então aqui o poema:

"Foi no domingo passado que passei
À casa onde viveu a Mariquinhas
Mas está tudo tão mudado
Que não vi em nenhum lado
As tais janelas que tinham tabuinhas
Do rés-do-chao ao telhado
Não vi nada nada nada
Que pudesse recordar-me a Mariquinhas
E há um vidro quebrado e isolado
Onde havia as tabuinhas

Entrei e onde era a sala agora está
Á secretária um sujeito que é lingrinhas
E não há colchas com barra
Nem viola nem guitarra
Nem espreitadelas furtivas das vizinhas
O tempo cravou a garra
Na alma daquela casa
Onde às vezes petiscávamos sardinhas
Quando em noites de guitarra e de farra
Estava alegre a Mariquinhas.

As janelas tão garridas que ficavam
Com cortinados de chita às pintinhas
Perderam de todo a graça
Porque é hoje uma vidraça
Com cercadura de lata às voltinhas
E lá p´ra dentro quem passa
Hoje é p´ra ir aos penhores
Entregar ao usuário umas coisinhas
Chegou a esta desgraça toda a graça
Da casa da Mariquinhas.

P´ra terem feito da casa o que fizeram
Melhor fora que a mandassem p´ras alminhas
Pois ser casa de penhor
O que foi viveiro de amor
É ideia que não cabe cá nas minhas
Recordações de calor
E das saudades o gosto
Que vou procurar esquecer numas ginjinhas
Pois dar de beber à dor é o melhor
Já dizia a Mariquinhas."

Vai dizendo o Drei Fadista...

Ridiculismo®, marca ®egistada

2003-10-13T18:21:00.000+01:00

Muita gente sem imaginação gosta de copiar as ideias dos outros.
Pois caros Poetas da minha terra, isso acabou!
Agora, o Ridiculismo^® é marca ®egistada! Assim como o nome do blogue, como já deverão ter reparado…
Exorto-vos, pois, a marcar as nossas palavras registadas com o devido símbolo: ^®.

Zwei patentemente indignado!…

Hilariante…

2003-10-11T16:15:00.000+01:00

…esta pergunta da sondagem do Correio da Manhã: "Acha que é ofensivo comparar políticos a animais?"
Já não basta as tardes de animação a ver os debates da Assembleia da República. Há jornais empenhados em continuar com o espírito das sessões.
Tanto quase Ridiculismo em tantas áreas das nossas vidas…

Vier pensante no Estado Ridiculista da Nação

Dito em tom grave

2003-10-11T13:09:00.000+01:00

Aquele que mais lamenta, é pois quem menos tenta.

Dito o-de-orência

2003-10-11T13:07:00.000+01:00

Quando sentires uma flatulência, osculta a demência!!

Snif snif

2003-10-11T13:04:00.000+01:00

Hoje de manhã ao acordar, senti uma brisa flatulenta no ar. Aquando da "indagada" sobre a sua essência, descobri que provinha da demência.
Enchi os pulmões e comecei um dia diferente.

Vier demente

Os cães e os postes (de iluminação)

2003-10-11T12:55:00.000+01:00

No outro dia, ao olhar para um cão alçar a pata esquerda, pensei: "Será que os cães também se dividem entre canhotos e destros?" A resposta deu-ma o próprio animal no poste seguinte, a menos que fosse ambidestro.

Eles andem aí...

2003-10-11T12:46:00.000+01:00

Tenho estado ausente mas nunca inconsciente e sempre ocupado com os assuntos Ridiculistas. Na minha última viagem como embaixador do Ridiculismo, a minha fiel assistente (que tem um Faro notável, constantemente direccionado a estes nossos assuntos), levou-me ao encontro de um catalão que veio dar razão à sua pesquisa. Caros, há um movimento Ridiculista por essas terras estranhas. Um movimento separatista, pelo que pude perceber. (Como sabeis, nestes assuntos externos, é sempre moroso obter informações.) Fico é com receio que o Pai da Madeira tenha conhecimento disto e queira também ele adoptar a ideia...

O Cão e a Passadeira

2003-10-10T18:33:00.000+01:00

O Civismo está mesmo de volta. As pessoas comecam a notar nele e até os animais o praticam. É estranho o enorme civismo dos cães. Fala-se sempre muito dos acidentes que os cães provocam ao atravessar as estradas mas se os provocam é porque nesses sítios não há passadeiras. Se andarem atentos, poderão reparar que se houver uma passadeira, o cão passará por lá, nem que esteja a cinquenta metros dela. Sim, porque o cão não é estúpido. O cão sabe que, se passar fora da passadeira, o mais certo é levar uma panada e ficar manco, sem um perna ou com o crânio esmagado, sem nunca , sob qualquer circunstância, ter direito a uma indemnizassão. São anos de experiência, caros colegas, podeis acreditar! Comparado com o homem, o cão é um exemplo de cidadão!. O homem, geralmente (pelo menos em Portugal) designado por "Xico Esperto"( outra bela criassão do nosso povo) além de raramente passar na passadeira, quando o faz , faz de uma maneira muito peculiar. Quando está verde, fica na treta com o amigo, a falar sobre as pernas da gaja que está do outro lado da rua, fantasiando como ela seria uma boa foda, possivelmente lá para o fim da noite, por 8,5 euros, no Ibis. Assim que o sinal passa para vermelho, atira-se para a passadeira nem que esteja algum carro a passar, isto porque o Xico Esperto tem nossão dos seus direitos perante a lei, conseguindo assim posteriormente uma indemnizassão pelo acidente, indemnizassão esta que servirá, provavelmente, para a compra de um telemóvel novo, de última gerassão, ou para um teclado novo que já tenha c de cedilha.

Dúvidas...

2003-10-10T18:08:00.000+01:00

Fica aqui a dúvida se seria "a trompete" ou "o trompete". A menina disse "...a trompete" e eu acreditei.

A trompete...

2003-10-10T18:07:00.000+01:00

Caros colegas, venho-vos hoje falar de algo que se passou comigo há poucos dias. Estávamos numa festa académica, onde explorávamos um bar. Vendíamos bebidas a torto e a direito e claro, cada bêbedo cada borla pedida, umas com mais originalidade do que outras. Mas uma frase tocou-me profundamente: " Eu ouvi a trompete a tocar e disseram-me que as bebidas a partir de agora eram de borla!". Digo-vos, caros colegas, bendita sociedade que nos fornece material ridiculista de borla! A menina achava que o soar da trompete tinha um sentido simbólico! Toca a trompete e vamos lá emborcar. Tal frase, podendo-se pensar que não, tem um sentido muito profundo. Já em tempos antigos, o soar da trompete marcava a ida para a batalha, o aparecer das tropas prontas a combater, assim como agora marca a correria desenfreada para os copos. Assim, aquela menina, como todos nós, tem nos seus genes o espírito guerreiro dos nosso antepassados. Viva o nosso povo e viva as trompetes!!!

SIC promove o Ridiculismo

2003-10-10T17:35:00.000+01:00

Na passada Segunda-feira à noite, salvo o erro, fui um dos privilegiados que puderam assistir a um magnífico momento Ridiculista. Disse "Ridiculista", não "de Ridiculismo"…

Na comemoração no Coliseu de Lisboa dos seus 11 anos (não do Coliseu, mas da SIC… :) ), a SIC, S.A., deliciou-nos com momentos de pura beleza poética. Bem haja a estação de Carnaxide por tão valeroso serviço público!

Foi fantástico ver centenas de pessoas (c. 3000) fingirem achar piada a um palhaço (no sentido literal e figurado) estrangeiro cuja estratégia para fazer rir era saltar feito palhaço (sim… é a profissão dele…) e começar a rir sem qualquer motivo, fazendo rir centenas apenas por contágio… Foi um riso contagioso (no sentido médico da palavra).

Mas os momentos de profundidade Ridiculista era as pessoas, sempre que viam a sua cara no ecrã gigante, exibirem um sorriso com esforço e fingimento mal disfarçados. Foi triste e belo! Centenas de pessoas a apanharem seca e a fingir que o espectáculo era excelente. Estas cenas felizmente abundantes, apesar de em muito menor escala!, na nossa sociedade segregadora de Ridiculismo --- já o Doutor Drei, pai de Drei (Poeta da Palavra e ilustre co-autor neste blogue, o Drei, não o seu pai!), dizia, o Doutor, claro: "O Ridiculismo é uma secreção da sociedade" --- fizeram-me sentir o Ridiculismo vibrar cá dentro por vê-lo representado por tão ilustre e numeroso jet set… (A pontuação inebria-me!… Pena que a linguagem seja uma estrutura essencialmente bidimensional que, por questões linguísticas, logísticas e cognitivas, tenha de ser representada por estruturas concretas unidimensionais, como a Língua. Daí que a pontuação nem sempre chegue para desambiguar nos casos em que essa seria a sua função. Mas estes e outros assuntos graves e da maior importância ontológica merecerão maior desenvolvimento, posteriormente…)

Finalmente, busquemos, caros Poetas, as manifestões mais ou menos veladas de Ridiculismo que esta sociedade materialista e consumista palpitante de Ridículo em forma quase pura segrega, quais pepitas de ouro trazidas pelo acaso nas lamas inúteis e porcas que as não merecem…

Zwei atento

Ridiculismo da/na Vida Real

2003-10-10T00:51:00.000+01:00

Um "professor" dá uma aula baseada em diapositivos PowerPoint, e ouve a seguinte pergunta:
- Senhor Professor, vai ceder as trasparências?

Não podia acabar o dia...

2003-10-09T20:09:00.000+01:00

...sem escrever uma poesia!

Dito(s) assim...(comemorativo do 11 de Setembro)

2003-10-09T20:07:00.000+01:00

Mais vale um avião brincalhão, que dois espalhados pelo chão...

Fala-me disso...

2003-10-09T19:57:00.000+01:00

Ontem encontrei um puto, que me perguntou se eu conhecia o BB. Eu disse-lhe que sim, que já tinha ouvido falar e então ele disse-me: "Fala-me disso!". E então eu expliquei-lhe que o BB (Big Brother) é um programa onde só vão pessoas com uma personaldade forte, que não têm medo de dizer o que pensam, que " eu sou assim, digo o que penso", que prontos, a gente preocupa-se com estas coisas não é?, porque olha, é difícil a gente aguentar a cena do psicológico e uma pessoa está cá dentro e olha, vamos lutar até ao fim, porque o Ricardo M. desiludiu-me muito e foi desleal,e eu sou estou cá há uma semana mas a gente dá-se muito bem e eu estou apaixonado por ele, é o homem da minha vida...uff! Bem, falei-lhe tanto disso que me cansei e foi quando ele perguntou:
" Mas então, esse BB é um circo de anormais ou é o nosso país que está na merda?".

...

O regresso do Civismo...

2003-10-09T19:46:00.000+01:00

Achei por bem ressuscitar das cinzas uma importante parte do Ridiculismo, o Civismo. Lembrei-me várias vezes dele, hoje, em que em vários cruzamentos em que não tinha prioridade , as pessoas me agradeceram por as deixar passar. O Civismo está de volta e em forssa( outra vez no mesmo computador sem c,). Gostei do Civismo presente, ontem, no jornal da noite. Um rapazito, coitado, indiciado por abusos sexuais, aclamado pela classe política e pelo povo. E ele , com todo o seu Civismo, pretendendo que se criasse uma comissão ética para o combate aos mesmos crimes de que é acusado. Foi bonito,ele é simpático, falou com civismo e bem. Gosto muito!

Bem Ditos

2003-10-07T16:51:00.000+01:00

Por cada prédio que se constrói, há uma vista que se destrói…

Ridiculistas do Passado

2003-10-07T16:34:00.000+01:00

Ouvi no outro dia na Rádio um poema Ridiculista. Ou melhor, o poema seria Ridiculista se o poeta também o fosse. Assim, talvez a verdadeira classificação seja pateta…
Bem, o poema é "O Sono do João" do António Nobre (!!??)
Lede-o e dizei se não é liiindo…

(des)ditos

2003-10-06T23:22:00.000+01:00

Deixá-los falá-los que eles calarão-se-ão.

Carta de uma leitora R qb

2003-10-06T13:08:00.000+01:00

Recebemos uma missiva de uma leitora que se mostrou compreensiva. Ei-la:

"Não podia deixar de manifestar a minha solidariedade e compreensão para com Vier pela sua terrível experiência de infância, relatando um episódio que me aconteceu e resgatando-o assim da solidão dos incompreendidos e desacreditados pela espécie adulta-séria...
Passou-se há muito, muito tempo, teria eu os meus seis...sete,oito...em todo o caso não mais que nove anitos e estava-se em pleno mês de Agosto.
Numa altura em que a Fonte-da-Telha, ali mesmo antes da Aldeia do Meco (que não tem, hélas, nada que ver directamente pr'ó caso) ainda pululava de casas de verão clandestinas construidas sem ordenamento, qual favela para férias do operariado Almadense e arredores.

Faço aqui uma breve interrupção para vos assegurar que tal sítio já não existe, tendo dado lugar (por mão das escavadoras da CMA) uma vez mais às bonitas dunas para nosso bem colectivo e dos namorados-sem-abrigo.

Era, pois, aí que eu passava, nessa época, as melhores férias de sempre, em casa do meu padrinho - engenheiro da Lisnave, homem (aos meus olhos pelo menos) alto e imponente de voz cava e firme, com umas mãos como remos, que temia ver um dia espalmadas contra o meu tenro rabo - da madrinha, senhora dona-de-casa exemplar, baixinha, roliça, ex-aluna de colégio de freiras - e naturalmente dos meus pais, dos quais penso todos dispensarmos mais descrições.
A Fonte-da-Telha era um paraíso. Para mim, e para todos os putos que para lá iam: a dois passos da praia, uma complicada teia de vivendas em miniatura com quintais justapostos, telhados sobrepostos, um caos de muros e ruelas (tão estreitas que seriam talvez mais bem classificadas de ruelelas) em terra batida, um viveiro de esconderijos para aventuras, jogos, enfim, com nove anos não muito mais que isso...Como se não bastasse, podia sair de casa de manhã e fazer o que me apetecesse contando que não partisse uma perna, voltasse à hora das refeições, lavasse as mãos antes de comer e... não dissesse asneiras, claro.
Andávamos sempre aos magotes como bandos de pardais à solta (onde é que já ouvi isto?...), os putos da Fonte-da-Telha. E como eu era dos mais novos e uma maria-rapaz, tornei-me o alvo natural, biológico, mesmo, das partidas dos outros. O alvo preferido, claro está, porque sempre me enervava com a gracinha.
Um dia os meus amigalhaços resolveram repetir uma partida clássica (e idiota, diga-se de passagem) em que eu caía invariavelmente (e que me fazia sentir tanto mais idiota!): subitamente, sem que eu desse por isso, todos sumiam por entre as frinchas dos muros circundantes, deixando-me sozinha a rodopiar num estúpido movimento de translação, na esperança de ver para onde teriam todos ido de repente. Tanto melhor era o efeito, quanto mais exposto fosse o sítio onde acontecia e naquele dia....ah!...naquele dia, estavamos nem mais nem menos que frente à casa do meu padrinho com a família a apanhar sol no quintal. Os degraçados escolheram bem o local... e a minha reacção não se fez esperar. De fúria, abri a boca p'ra gritar...a pior coisa que me viesse à cabeça...um conjunto inventado de sílabas sem qualquer nexo, mas só para mim! Com toda a força e goela articulei um magnífico e potente CA.....RA..........LHO!!
Foi o primeiro, mas também o mais potente de toda a minha vida. O resto podem imaginar, o horror da madrinha, a vergonha dos meus pais e sobretudo o ar furibundo do meu respeituoso padrinho.
Nunca cheguei a experimentar uma nalgada daquele remo que era a sua mão direita. No entanto, num magnífico exercício de incompreensão e falta de lógica, fui condenada ao resto do dia na "masmorra", de sol privada, sozinha encerrada... não acham que se tivesse sabido o significado da maldita palavra não a teria berrado, pelo menos, em frente a todos?
Bom. A lição dos adultos serviu para me ensinar, mais que não fosse, o que essa palavra queria dizer. Obrigadinha. Por isso ficar-lhes-ei para sempre grata.
V "

(dá-los por não) ditos

2003-10-06T01:34:00.000+01:00

...e depois? Uma vaca pariu dois bois.

Atenção!

2003-10-06T00:47:00.000+01:00

Com todo o respeito, chegou a hora de dizer basta! E eu vou dizê-lo. Basta!
Pronto, já está.
Era bom, não era?...
Isso queríeis vós, aqueles que tentaram erradicar os judeus da face da Terra, aqueles que procuram governar na base da estupidez, conseguindo-o mantendo o povo na ignorância, e sim... meus amigos... esses mesmos filhos da puta que continuam a nomear árbitros corruptos para os jogos do Benfica! Não me vou calar! E doa o que doer não vou deixar que nos corrompam! Não posso nem por um momento deixar subsustir, ainda que por hipótese, a dúvida que a afirmação de um infeliz comentador desportivo possa suscitar. A culpa não é do triz, raios! É do Cavaco.
Mal dez anos passaram e já começam a detorpar as coisas? É o que dá, abrirem tantas lojas dos 300... Depois passam-se candidaturas de filhas de ministros por trás das costas (do sistema) a troco de óculos Ray Ban rafados que custaram 300 paus (na altura), ao que obviamente só se pode responder com uma demissão!... Deitam-se os óculos fora e, azar do caraças quem vai a passar é um simples comentador desportivo que vê uns óculos de marca e com lentes "UV total proteccion" e pensa: «que boa toilette para levar logo ao jogo de Portugal contra a Itália».
OK, de certeza que já percebesteis o resto. É que já ouvi chamar-lhe de tudo, agora TRIZ?!
Chamais-me louco? Eventualmente.
Mas em verdade vos digo:
Rebanho que pasta calmamente,
Não distingue o lobo do amigo.
Por isso, tenei cuidado!
E não comprem no Mestre Maco.
Pois se eu estiver errado
É certo - a culpa é do macaco.

Pró-vérbios...

2003-10-05T01:50:00.000+01:00

Enquanto aqui andares, olha para os lados ou então vais lá parares...

Poema do pipo

2003-10-05T01:47:00.000+01:00

Poema do Pipo

Spot,spot, salto um pipo
Pipo pouco penico
De trico,trico,trico.

Soco,oco,oco
Do meu loto
Do teu corpo
Da latada
Na calada.

Pipo,pipo,pipo
Do teu bico
No meu sítio
A cantar:

Ando por aqui,
Por alí
Do que eu li
Entre pocas
E maldrocas
Na casinha
Do pipi...

De quem é a culpa?

2003-10-05T00:02:00.000+01:00

"A culpa é do triz... foi por um triz." dito por um comentador do Portugal-Itália em hóquei em patiz(ns).

Ridiculismo de parabéns!

2003-10-04T23:57:00.000+01:00

O Ridiculismo faz hoje anos. 5 anos. Precisamente hoje, dia 4 de Outubro.
Baptizado no dia do nascimento, numa tarde no "beijo-frio".
Parabéns!

FODA-SE

2003-10-04T18:04:00.000+01:00

Não acredito, mas é mesmo verdade... Soneto ao/do caralho; Pois é (Não é?); A janela; entre tantos, tantos outros... PERDEU-SE! TUDO!!!! A vida não será a mesma, as pássaras não mais (en)cantarão o luar melancólico da inspiração que por vezes me assolava. Sobra apenas um poema: a um amor antigo do Drei, que me acompanha e apoia neste momento de terror, sem esquecer a repreensão necessariamente aplicável a tão monstruoso acontecimento... Ah! E a historinha de Joãosito desgraçado. Mai NADA!... Foda-se foda-se fodeu-se fodia-se... Terei dado demasiada atenção ao nosso herói de BD (a divulgar em altura e local apropriado), e votado toda a criação ridiculista de meia década ao esquecimento? C'est la vie, mon ami... Calce rote, cu cosi.
...passo a palavra...
Não dominando tão bem a palavra acaralhada como o meu caro colega Eins, mostro aqui também a tristeza de tão grande perda para o nosso património ridiculista. Devemos fazer todos um esforço para tentar ultrapassar tão triste momento e pensar num futuro melhor, onde todos os poemas serão livres, livres de passear nas bocas e teclados.Um futuro em que a palavra vive e viverá. Tenho dito.

Afinal Ela existe mesmo...

2003-10-04T15:49:00.000+01:00

...anda de barco e na nossa costa! Nossa Senhora de Fátima, depois de ter impedido uma maré negra no norte do país, ajuda agora o sul, enviando regularmente uns pacotinhos de coca.
Só uma nota de pesar para as nossas autoridades, que ainda não interceptaram o sinal divino - usam meios obsoletos... Mas estou certo que o nosso iluminado ministro da defesa, oportunamente, perceberá a importância desta "injecção" de capital para os mais carenciados neste tempo de crise.
Obrigado

De facto...

2003-10-04T14:55:00.000+01:00

Preocupa-me saber que esperam por mim (e chamam, clamam...). Infelizmente tenho andado "desconectado" e portanto distante. Com apreço regozijo-me dos vossos feitos e com apreensão verifico que realmente estamos a ser fodidos à força toda! Devemos unir-nos e protestar vorazmente contra quem afirma que um discurso sobre o Ridiculismo no mundo em Fevereiro de 2003 é perfeitamente original (!).
Drei não o podia ter dito melhor, mas julgo que não é demais voltar a referi-lo e serve de aviso.
Devemos manter-nos alertas, guerreiros, pois o mal esprecha por la guarita!
Voltarei (não...não...)

...que assim seja!

2003-10-04T00:37:00.000+01:00

...se o Eins, poeta do caralho, não tem tempo para aqui postar, é porque algures está a facturar...

(tá) ditos

2003-10-04T00:35:00.000+01:00

... ou talvez não. Talvez estejam em Monção.

O preço da arte

2003-10-04T00:02:00.000+01:00

Não posso dizer que tenha tido uma infância feliz. Fui reprimido, obrigado aos mais diversos trabalhos e afazeres. Nunca ouvi uma palavra de apoio, um incentivo que não fosse: "Despacha-te a lavar a avó. Assim ainda pode ser que jantes..." Enfim, foi assim até entrar na pré-adolescência, onde me tornei revoltado e insubordinado.
Tendo pensado no que poderia ter motivado esta atitude de desprezo por parte dos meus educadores, cheguei a esta conclusão:
Lembro-me de um dia nas férias de Natal em que o sol brilhava numa manhã fria. Ingredientes para um ambiente acolhedor (falta a neve, mas o sol trazia uma luz bem-disposta). Condições ideiais para a prática iniciática, e a minha veia Ridiculista manifestou-se pela primeira vez. (É importante referir que até à data eu era um miúdo feliz!). Devia ter uns 6 anos e comecei a cantar, ao mesmo tempo que ensaiava uma coreografia (não fosse eu o poeta do som e imagem), talvez até a imaginar-me num video-clip.
Isto para chegar ao seguinte: a música em causa era uma música de Natal, onde a inspiração operou uma pequena mudança da letra. Em vez de Vão os três Reis Magos a caminho de Belém, saiu-me Vão as três pirocas a caminho de Belém.
Ainda hoje consigo sentir o quão enternecido fiquei ao imaginar a bondade das três "pirocas", sofredoras, que por opção tinham decidido ir a Belém ver um menino. Não tinha sequer nenhuma conotação pedófila, tal a minha inocência. E enquanto cantava com a respectiva géstica, fui reprimido pelo meu pai, castrador da minha criatividade e talento, que nem sensibilidade nem espírito natalício sentiu...
Este foi o meu primeiro acto Ridiculista, que me custou uma infância despreocupada. O preço da arte.

Escorrem-me as lágrimas...

2003-10-03T20:40:00.000+01:00

...de ver que o poeta do caralho anda infértil. Qual poema fantasma, perdido no abismo intemporal, qual caralhada valente, daquelas que ninguém leva a mal?
Pedimos-te: mais Eins!!!!!